Non abita più qui.

Non abita più qui.

È passato di qui
il dolore,
ed ha lasciato impronte
sul mio cuore
nudo
e fradicio.

Forse l'ho visto,
accanto,
e ne ho sentito l'odore.

Ed era il mio giardino
di Aprile,
Ricolmo di boccioli
e piccoli fiori freschi!

(È certamente passato di qui).

Lo conosco,
come i suoi di lei
dolci profili
sulle gote chiare
di pelle dolce.

Se suonano a festa,
laggiù,
e bevono vino
e ruttano versi rozzi,
io non li sento.

Non li ho sentiti.

È passato di qui,
ma non è più qui.

È il vestito
che sto togliendo,
in silenzio levandolo,
in silenzio lasciandolo al vento.

Una frustata di freddo
lo ha portato più avanti.

Innanzi me, oggi,
ne vedo la forma.
E mi somiglia molto.

È passato di qui, mi ha preso
e poi lasciato.

Le stelle fredde nel buio
di stanotte
restano mute.

Il dolore muove
(e digrigna i denti aguzzi).

Vorrebbe riprendersi il mio cuore.

Riavermi per un altra vita intera.

Farne ancora pasto cruento.

È passato di qui.

Ma non vi abita più.

M.M. 15/03/2026